Hola, decidí que lo que postié hasta ahora no vale la pena ser leido,

de todas formas no creo que valga la pena leerme en lo absoluto,

Pero

y es un buen pero

quiero sacar un libro, con lo que escribí en papel,

porque el plástico no es amigo del alma, ni de la tierra, ni del aire , y mucho menos del fuego

( uno no puede detonarse y extraerse hasta la última gota de tinta si no puede apretar la lapicera contra un papel hasta destruirlo)

esto no va a leerlo nadie, y si alguien lo lee, quizá me sienta mejor

pero no sé, no me gusta hacer introducciones ni ponerme señorial y culo cerrado con lo que escribo,

no creo que necesite mucha presentacion, ( quizá si, dicen que para que algo sea arte hay que ponerlo en un marco) de todas formas , acá va algo de eso

Un abrazo fuerte( a la nada)

Martín

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Cemento Fresco , Cemento Muerto

Cemento fresco , cemento muerto

Eco sórdido de la contaminación

Para los ojos llenos de ruido y pus

Placebo de almas ciegas

No juzgo, Revelo

Y Rebelo

La anestesia duele más que estar despierto,

No hay nada mas burgués que la muerte.

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El cuchillo y sus ojos de filo:

El claro oscuro y en medio un vidrio

Se resquebraja

Ya todo es igual

Otra vez todo es lo mismo

La cumbre , el No-tiempo, Los abismos.

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(I)

Hay una sensación que aparece cuando pienso

Una Hilvanación

Yo me tiro de cabeza

A ese hondo pozo sin fondo

Y sin Espacio.

Yo me Masturbo cuando pienso.

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La cuerda floja del No-Tiempo

Vibra en una nota,

Cada vez mas grave

Y agudo y grave

Es lo mismo

Un cluster inmersivo,

De letras -actos -palabras

Imágenes ciegas

Lamiendo el sonido

Me propuse no ver más

En la caída sostenido,

Diluyéndome por fin en paz

veo mi cuerpo

Convertido por fin en un chasquido.

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Dedicado a :

Alejandra pizarnik

Doy a luz

A través de un vómito de tinta

Pero te pregunto, ¿Qué harás con tu hija perdida?

Sobre el fetiche en espiral de no verse a sí misma

Ella llora y se masturba

Y su semen de lágrimas

Es tinta através de las horas.

Así y todo

La herida se ha vuelto Sexo.

Pájaro Sin Alas

" un pájaro sin alas"

Se comenta, casi susurrando , que a veces un pájaro que nace sin alas prueba infinitas veces volar ,de a saltitos , pasos largos, pataletas aereas.

Pocas cosas son más graciosas y aun menos cosas son tan tristes como ese espectáculo.

Los pájaros que nacen en una fábrica no tienen alas porque se niegan a volar,creen que el piso puede caerse si se usa poco

y están convencidos que el techo siempre está cerca ,lo que hace de volar bastante innecesario y , además de

peligroso por los posibles cabezazos.

Lo que los pobres pájaros desconocen es que el techo no es más que un invento para q los humanos no se asusten mirando el cielo

Hay un pajarito, que llamaremos 23, por el día de su cumpleaños, está decidido a volar y masticar el cielo.

Aunque el cielo parezca un batido de crema y alguna fruta de otra galaxia

,desgraciadamente no tiene gusto a nada que se pueda comer .

El espacio y el aire no tienen gusto a nada ,pero se sienten bien.

(un pájaro no se puede comer la libertad , la libertad no puede comerse a un pájaro,)

El punto es que 23 ahora está ahi

, en el alféizar de la ventana tomando envión,

ya no le importa caer

está decidido a comerse un pedazo de cielo

o a sorprenderse con la dureza del suelo

Fin

chabón imaginario

Chabon Imaginario

delira su rosario:

"una flor sobre el olvido , en la tierra,

el tiempo como fiel testigo"

Chabón Imaginario trata de escribir:

las palabras se chocan porque no existen.

Chabón imaginario no puede decidir,

entre un espejo y un reflejo,

donde ve todo

y quisiera no ver nada.

Chabón Imaginario se come a sí mismo

tiene gusto a sueño viejo,

a tiempo perdido

Él mastica el cielo , piensa:

"Chabón imaginario está triste

Chabón imaginario no existe"

Lo que pasó después

antes de irme,
caminé en la oscuridad
y observé:
ellos miraron
primero la sangre en el piso
y nunca más levantaron la vista

hice ,
para llegar a el,
de un río un pasado ,
todo lo pensado,
en la oscuridad,
quemado

dejé de creer en el mundo
dejé de mirar con los mismos ojos de ayer,
tan dulces e inocentes,
hoy saciados de sangre y alcohol

El dolor se volvió visible
y pude tocar el horror







(esto esta basado en apocalipsis now... veanla por el amor de jebús)

Ruido puro

La paz alterada que trajo el "futuro"

El caos natural que genera está máquina racional de formar humanos,

el ruido y la desesperación que protestan contra su creador.


La tensión que nunca reposa,

la carne reemplazada por metal.



hoy se viaja en piloto automático hacia la comodidad.



Hay manos invisibles que

contaminan nuestros sueños

con imágenes que ciegan.



Hay ruido en las almas

y vidrio en los estómagos .



Por las noches ,es mi sueño,

que los árboles toman las veredas

y que en los rascacielos nacen enredaderas

Haciendo ,una vez más,
del ruido ,un sonido.

A veces

Me gusta caminar sobre el agua
y nadar sobre el asfalto.

Soy una pluma de plomo
que percibe las cosas como si las viera por primera vez

Soy a veces un frágil pétalo,
simple,dócil y femenino ,
soy a veces una bestia de carga
bruta, noble y solitaria ,
a veces soy un lobo y a veces una gacela
a veces soy el cazador y otras veces la presa

Ser y Estar

No haciamos mas que ser y estar
tan simple y tan sofisticado,
sencillo y tranquilo, como un árbol .

Éramos nosotros dos
en un tierno calor de verano.
Éramos nosotros dos,
bajo un techo ,escuchando la lluvia
éramos nosotros dos y nos queríamos ,
porque nadie mas estaba cerca
no era mas que ser y estar y eso parecía alcanzarnos



Pero somos chicos..solo chicos ,
que quisimos querernos
, pero nos falto algo ,quizás, un poco de humildad
, sentido de la realidad,
nunca fue mi fuerte y el tuyo tampoco
un poco tonto pero bueno,
soy asi y vos también
¡que lastima que mi cabeza tenia razon!
¡que bueno que no le hize caso!
¡Cuantas cosas no existían para mi hasta que te conocí!
¡Cuantas cosas que no sentí!